« Was habe ich von ihr gekannt? Was hat sie von mir kennengelernt? Fast nichts. Meine sehr alte Mutter, die so weit von der Welt entfernt ist, hätte sie von meinen Freunden bekommen, dass sie "aufhören zu leben", damit sie und ich endlich etwas teilen: Einsamkeit, Einsamkeit, die sich nicht teilen kann? »

« Kein Spiel hat es jemals geschafft, die Oberhand über die Freude, die mir das Lesen von Romanen, Kurzgeschichten, für die irgendwie, sie erzählen eine Geschichte, die ich sowohl fürchte als auch freue mich auf das Ende zu wissen. Wenn ich nicht lese, werde ich nur das sein, was ich bin. Ich glaube jedoch nicht, dass sie für mich ein "echtes Leben" ist, noch dass sie mir erlaubt, ein imaginäres Leben zu leben oder mein eigenes mit einem Roman zu verwechseln. Nein, einfacher, effizienter, sie löst mich von meinen festen Punkten, sie befreit mich von dem traurigen Gedanken, dass mein Leben nur eine Abfolge von Tagen sein könnte, von denen einer wiederholt oder, schlimmer noch, das andere auslöscht. Sie trainiert mich dahin, wo ich nicht bin, und doch, weil sie mich dort trainiert, ist es, dass ich da bin! Lesen ist mein großes Spiel. »

« Meister Charles Vignon beherrscht seine Dossiers, er beherrscht die Sprache - seine Mitbrüder beneiden seine Beredsamkeit -, er bemüht sich, sich selbst zu beherrschen. Alles ist unter Kontrolle. Und dann, nachts, ist nichts mehr in Ordnung. Die makellose Logik der Argumente entgleist. Was so fest schien, wankt, die Messung weicht der Maßlosigkeit, es ist der Aufruhr. Das Meer der Wut, die Stürme, die Erde zittert, der Boden entzieht sich, bricht, bricht. Und er ist dazu verdammt zu gehen, ohne zu wissen, wohin seine Schritte ihn führen. Seine Armbanduhr ist angehalten. Er ist ein verlorenes, verlorenes Kind, das weiter geht, immer und immer wieder, um nicht zusammenzubrechen. »