« Mittwoch. Augustinus empfängt den dritten Tag, wie man ein Kind empfängt, das gerade geboren wurde. Ohne ein Geräusch, ruhig, mit den Augen auf dieses zerbrechliche, kleine und neue Leben gerichtet. Augustinus sitzt am Fensterrand seines Zimmers und beobachtet den Himmel. Er gleitet langsam seine Finger über die Kachel. Der Himmel erkennt die Liebkosung. Er und Augustinus kennen das Geheimnis der Worte, die man mit den Händen macht. »

« Mädchen werden in Rosen geboren. Die Jungs im Kohl. Augustinus und die Himbeeren in den Dornen. Augustinus hat in einem Buch gelesen, dass diese Früchte nicht aus einem Samen stammen, sondern aus einem Drageon, eine Ablehnung, die auf einer Wurzel entsteht. Auch er hat tiefe Wurzeln. So tief, dass es ihm manchmal schwer fällt, zu wissen, wo er herkommt. Unter den Dornen versteckt sich vielleicht ein Königreich. Ein Königreich, in dem die Sprösslinge nicht mehr zornig werden, sondern Drachen. Ein Königreich, in dem die Welt verkehrt, die Wurzeln mit den Sternen spielen und man auf den Wolken schläft. »

« Augustine liebt mittwochs, sie sind brav wie Bilder. Weit weg von den Kindern, die durch die Parks rennen, weit weg von den Basketball, die vom Beton abprallen. Weit weg von den Kindermädchen, die sagen: "Hör auf, Sand zu essen?" Weit weg von den belüfteten Zentren, die es nicht wirklich sind. Weit weg von den anderen, die diesen 12-Jährigen nicht verstehen, der in die Einsamkeit verliebt ist. Augustinus weiß, dass er seltsam ist. Seltsam wie eine kratzende Seide, ein duft, eine fruchtlose, geschmacklose. Augustin ist anders. Er mag es nicht, die Welt zu umwerben, er krümmt sich nicht, wenn die Könige auftauchen. Er lacht nicht über alle Witze des Clowns und kann Sie mit einfachen Worten guillotinisieren. Oft erzählt er Ihnen Geschichten von Drachen, die Sie nicht glauben. Oft träumt er davon, dich auf den Scheiterhaufen zu werfen, weil drachen wirklich existieren. Augustinus ist das Kind, das man in der Nachbarschaft liebt, aber nie zum Probieren einlädt. Augustinus ist unsichtbar, aber die Augen richten ihn, befehlen es und schmieden es. Augustinus ist dieser Soldat, der an der Front steht, ohne Waffen, ohne Gefährten. Der Feind verletzt ihn, und wenn er schreit, wird er gebeten, zu schweigen. Er führt einen Kampf ohne Schreien, ohne Schmerzen, ohne Bomben, ohne zitternde Erde. Ein stiller, aber ohrenbetäubender Kampf. Diese Art von Krieg, über den wir nicht in den Geschichtsbüchern sprechen. Ein innerer Kampf, der für die anderen nur ein Gerücht ist. »