« "Hay algo que está en tu casa", dijo el pensionista. ¿No tienes miedo de lo que está pasando? Es como si no te vieras preocupado. Como si ya supieras el final de la historia. Pol Pot afiló su mejor sonrisa. "Yo soy eso para ustedes, los blancos, nuestra sabiduría es como una locura." La mirada del coronel lo animó a desarrollarse. El incienso le picó los ojos y las llamas roncaban en la vieja estufa. Era poco más de medianoche. "¿Por qué debería tener miedo? No tengo hijos y no necesito vivir porque los míos han hecho mil millones de niños. Nadie puede hacer nada con esa cantidad. Sólo soy un ladrillo en una pared, una malla de tapiz, y he muerto a mis descendientes todavía estarán allí. Por eso no tengo miedo. Ustedes los blancos deben tener miedo. Pero estás loco, así que... Eres viejo y ya no tienes hijos. » `...` "Crees que esta arma que te ayuda a dormir mejor te salvará, pero no lo creo. Si el tuyo se ha ido, no te salvarán. Una república tiene un futuro sólo para los hijos de sus mujeres. Ustedes los blancos sacan su gloria de sus ideas. Te olvidas de vivir, y tus ideas te matarán. Y quemas a los que te lo advierto. La mezcla cuya idea te hace tan orgulloso envenena a tu gente, y te aniquilará. Desaparecerás, te disolverás en lo que eres, en los otros que crees que salvas... Tu raza es orgullo, lleva su muerte. En sus entrañas tecnológicas, en el timón de sus ideas. Ella es esta nave titánica que desafía a la naturaleza y a los dioses, luego oscura y se pierde para siempre. » `...` "Creo que Occidente grita y se regita en vano, como un bebé abandonado en la orilla antes de la marea. Y seguiremos aquí dentro de mil años. Haremos ver como los sabios los cadáveres de nuestros enemigos pasan. Tarde o temprano, todo se disolverá en nuestro número y nuestra unidad. Así que tal vez mañana sus soldados vendrán y le salvarán de nuevo. Pero en el fondo, creo que tu carrera ha terminado. Deprimido por su frenesí, sofocado por su superioridad. Ya no tienes las armas para esta vida, y poco a poco las dejarás. » »

« El lenguaje oficial controla, mitiga, prohíbe, distorsiona, corrige, contribuye al desapego, a la chosificación de la realidad, al panurgismo, a la anestesia de la "base electoral", algo tan inerte como uno maravilla que los seres dotados de razón bien pueden componerlo. (página 291) »

« Pasas más tiempo con nuestra información que con la realidad: sólo tenemos que controlar la información para controlar tu realidad. (página 99) »