« - (...) ¿Y qué hace con su vida, aparte de esperar a que su marido vuelva a casa por la noche? "Como tú", observó el Sr. Feyrières. - Sí, bueno, ahora que los niños son adultos, voy a buscar trabajo. Ella acababa de decidir eso. Pero uno pensaría que había estado pensando en ello durante varios meses. "¿Tú?" Pero no puedes hacer nada, comentó su marido. Ni siquiera se dijo mal. »

« - Es un shock. El médico no pudo encontrar nada más que explicara las alucinaciones que se apoderaron de Simple durante tres días. Los compañeros de cuarto se turnaron para cuidarlo, y una mañana le tocó el turno a Corentin. Miró a Simple, que parecía estar dormido, y luego se sentó en la silla. "¿Dónde está, señor Pinpin?" Corentin saltó de su asiento, como si se hubiera metido en él. Simple se había enderezado, más peludo que nunca, el azul de sus ojos encendiendo la paja de su cabello. "¿Cómo estás, viejo?" ¿Me reconoces, Corentin? "Dondequiera que esté, el señor Pinpin?" Corentin cogió el peluche entero en el estante. Simple lo tomó y lo puso delante de él. Se podía ver una extraña tristeza en su visa. ¿Por qué la gente está siendo mala con el señor Pinpin? Simple tenía un don para molestar a Corentin. Comenzó apartando la cabeza para limpiarse los ojos. No lo es... no es realmente que son malos. Pinpin bien. Lo es... es demasiado diferente de ellos. Con sus grandes orejas y... Uh... sus bigotes. Por último, ves que es un conejo... - Un conejo parlando, la simple ayuda A. "Sí, eso es todo. La gente está sorprendida, está un poco asustada. Simple suspiro: - Es complicado. - Bueno, mantente simple. A la gente no le importa. - Oh, oh palabra traviesa. Corentin corrió a advertir a Enzo en el salón: - ¡Está curado! »

« Otro camino se hace a lo largo de estos dos años, el de mi fe. La peregrinación a Lourdes me había hecho reconectar con el misticismo de mi infancia y mi diario la sigue en forma de oraciones repetidas. "Dios mío, dame Tu voluntad porque ya no tengo la fuerza para actuar. No entiendo por lo que estoy pasando, lo que soy. Y más adelante: "Sigo hablando contigo, escribo Tu nombre en las hojas de mis cuadernos, digo Tu nombre en todos los idiomas". Es una alegría llamarte, Tú, Tú que no respondes." De hecho, Dios nunca me respondió, lo cual fue mejor para mi cordura, pero dejé mi fe allí. "Cree. Es una palabra que ya no significa nada para mí. A veces tengo miedo de que esta nada que sustituyó mi confianza de antaño, el compromiso con aquel que me revive de vez en cuando, la nostalgia por un domingo, la soledad del mediodía, entonces que olvido porque Él ya no es de mi vida, El que fui yo un amigo, un confidente, un cómplice casi. Ya no puedo creer en Él porque no es posible que Exista." Las últimas líneas de mi diario sugieren que estuve de acuerdo con Jules Renard cuando él señala en la suya: "No sé si Dios existe, pero sería mejor, para su honor, que no existiera". ¿Por qué inventó este horrible mal que se come a los niños, a los ancianos, destruye a las familias? Este mal que apenas puedo nombrar, que me repugna como si ya me hubiera tocado porque sé que me está esperando. Tengo que escribirlo. Cáncer, eso es todo. Extrañamente, me siento destinado a ello. »