« Hay un momento para todo bajo el cielo. Un tiempo para dar a luz, y un tiempo para morir; Un momento para llorar, y un momento para reír; un tiempo para gemir, y un tiempo para bailar. Un tiempo para buscar, y un tiempo para perder; un tiempo para mantener, y un tiempo para tirar. un momento para callarse, y un momento para hablar. »

« - ¿Por qué tienes que fingir ser feliz? - ¡Pero para Facebook! Exclamó como si se dirigiera a un habitante de la Luna. "Lo siento?" - Para fotos en Facebook! Así. (A través de sus lágrimas, sonrió grande en plátano.) De lo contrario, ¿te imaginas lo que dicen tus amigos? »

« Ella `Marie-Aude Murail a la edad de 12 años`: ¡Con toda mi fuerza rechazo el asesinato del alma! El asesinato de un alma a causa de dos o tres niños pequeños. El equipo no me matará. Frotar el latón, hacer la vajilla de plata, visto? En una familia cada uno debe soportar su parte de la mediocridad diaria o hay un sacrificio. El eterno sacrificado. Pero no voy a ser esa. No por egoísmo, sino por rechazo a la facilidad, no seré ese. Yo `Marie-Aude Murail hoy`: Te niegas a ser una mujer como "esa", me negué a ser madre como "esa". Entonces yo era una mujer como las otras, una madre como todas las madres. ¿Me arrepiento? ¿Es eso lo que quieres saber? A veces me sorprendió que mamá estuviera satisfecha con una vida artística vicaria, pero me dolió la razón por la que mi padre, a pesar de sus cuatro hijos, consideraba que su vida era un fracaso porque era un poeta incomprendido. ¿Qué concluyo? ¿Que para mí el cartón lleno, la vida exitosa, es Dickens y sus diez hijos? Pero esta es una figura masculina. Si miras a las escritoras, ¿qué ves? Jane Austen, sin hijos; las hermanas Bronte, sin hijos; Madame d'Aulnoy, un "Gato Blanco" y un "Pájaro Azul"; Beatrix Potter, conejos; Marguerite Yourcenar, sin hijos; Colette, una chica de 40 años; Alexandra David-Néel, un hijo adoptivo tibetano; Simone de Beauvoir, una hija adoptiva como adulta; Anaïs Nin, ningún niño; Virginia Woolf, sin hijos; Hannah Arendt, sin hijos; Selma Lagerlif, sin hijos; Karen Blixen, sin hijos... Ok, la condesa de Segur, ocho hijos, pero ella publicó después de criarlos. ¿Habría escrito mejor si hubiera sido una mujer libre, sin hijos para ver en el jardín, sin carrito de la compra para llenar Carrefour? Probablemente habría escrito más. Y seguramente algo más. Escribí en el alboroto de la vida, mi cuaderno en mi regazo, los niños tomando sus bocadillos o haciendo su tarea a mi lado, con Goldorak en el fondo. No tuve mi propia habitación hasta los 42 años, y contrariamente a la recomendación de Virginia, no se bloqueó. Cuando escribía, tenía un ángel a mis espaldas. »