« "- Il n'y a pas de place pour moi dans ta nouvelle vie. Tu as une nouvelle famille, de nouveaux enfants...m-mais et moi ? Ça y est, elle était lancée à pleine vitesse, emportée par des émotions qu'elle n'avait jamais voulu s'avouer. - Qu'est-ce que tu fais de moi et de maman ? Sa voix se brisa. Les larmes se mirent à rouler sur ses joues. Elle se fichait de savoir si il écoutait encore, elle ne pouvait plus s'arrêter maintenant. - Ton ancienne famille n'était pas assez bien pour toi, c'est ça ? Pourquoi tu es parti ? pourtant tu m'avais promis que... qu'on serait toujours aussi proche... Elle s'interrompit pour essayer de reprendre sa respiration -P-pourquoi tu disais que c'était toujours comme avant alors... alors que ce n'était pas vrai ? Elle hoquetait. Ses mots tanguaient sur des flots de larmes. Elle ne savait même pas s'il comprenait encore ce qu'elle disait. - Tu v-vois, même Paul rend visite à son ivrogne de père tous les moi alors que toi, tu ne viens me voir que deux ou trois fois par ans. Je n'ai rien fait de mal, pourtant, si ? Elle se tut et resta au téléphone à pleurer, perdant la notion du temps. Au bout d'un moment, elle finit par se calmer. Était-il toujours à l'autre bout du fil ? En pressant le combiné contre son oreille, elle entendit un bruit étouffé. Une respiration haletante. Entrecoupée de sanglots. - Carmen, je te demande pardon. Pardon. »

« C'était l'avantage et l'inconvénient d'une lettre manuscrite, par rapport à un mail, on ne pouvait pas lire et relire ce qu'on avait écrit après l'avoir envoyée. Une fois dans la boîte aux lettres, elle était partie. C'était un objet qui ne vous appartenait plus, un objet devenu la propriété du destinataire qui était libre d'en faire ce qu'il voulait. De sorte que l'on se rappelait l'impression générale qui se dégageait de la lettre plutôt que les mots précis qu'on avait employés. C'était ça donner : quand on donne un objet, on n'en garde que le souvenir. »

« Il ne faut pas juste rêver il faut agire des fois »