« Dans leurs échanges, malgré ce qui les sépare - trente-trois ans, deux milliards de dollars en stock-options et un dentier étincelant -, tous deux abusent des prénoms, et cela colore leur conversation d'une touche raffinée d'hypocrisie vénéneuse. Seraient-ils latins qu'ils se tutoieraient. En bourgeois qui se déclare l'ami de son jardinier, Prior s'est persuadé de cette fiction d'amitié, mais Joanna n'est dupe de rien. Elle discerne dans le rictus de Prior cet indicible du Sud qu'il porte sur lui, ces signes et ces nuances symboliques qui imprègnent toutes les relations raciales, elle reconnaît cette posture spontanée qui autorise une riche dame blanche aux cheveux bien mis à offrir à son chauffeur noir le plus radieux des sourires, un sourire d'affection écrasant où se déchiffre son impérieuse certitude de l'infériorité naturelle de ce petit-fils d'esclave, ce sourire empoisonné qui n'a pas bougé d'un pouce depuis Autant en emporte le vent et que toute son enfance Joanna a vu se dessiner sur les visages poudrés des clientes blanches de sa mère couturière. »

« Il y a quelques heures, Joanna a écrit ces lettres, en pensant qu'elle ne parviendrait pas à les poster. Elle les a glissées dans son sac, mais elles sont désormais comme un revolver qu'on a commis l'erreur d'acheter. On le cache dans le chevet du lit, mais sa présence encombre peu à peu tout l'espace, devient une obsession, et, parce qu'il réclame maintenant qu'on s'en serve, il finit par faire de nous un meurtrier ou un suicidé. Joanna June n'a pu se résoudre à brûler ces trois lettres, et elles ont exigé d'être glissées dans la boîte. »

« Il faudrait maintenant que Lucie négocie avec cette autre... aucune des deux n'est prête à s'immoler sur l'autel de ce sacro-saint "équilibre" de l'enfant dont se gargarisent les pédopsychiatres qui n'y connaissent rien. Dans l'amour maternel, l'égoïsme le plus noir combat avec rage la plus étincelante générosité. »